Huir de la ciudad...huir de la tristeza...refugiarse en el páramo, en el frío gélido del páramo...Ascender por carreteras que parecería que van directo al cielo...Reconocer que la nostalgia andina no es un mito, pero que hay representantes reales de aquel entumecimiento que viven felices en parajes de mil colores...
Hace poco y gracias a un comentario anónimo que alguien dejó en este blog descubrí a Cindy Sherman, una fotógrafa estadounidense, cuya obra más popular que se exhibió entre los 70’s y 80’s se centraba en los autorretratos. Cada pose de Sherman es un cuadro, una escena de una película o un estereotipo femenino de la época y ella es una versátil modelo y artista que cubre toda una gama de expectativas con sus fotos, tanto en el plano estético como metafórico.
Inspiración es para mi una palabra mística, especialmente en este tiempo de pérdidas y enfermedades. Pero las fotos de Sherman me dieron ánimos y eso es decir bastante.
Empiezo entonces a pensar en los autorretratos y me quitan el sueño: no encuentro nociones claras con respecto a la técnica, no tengo demasiada habilidad histriónica y apenas logro combinar los colores de mi atuendo cotidiano. ¿Cómo preparar una escena, o armar un escenario? ¿Cómo presionar el disparador? ¿Qué diablos es iluminar? Y más enredado aún...el concepto. ¿Qué quiero decir?
Pasar de todas esas ideas críticas y teóricas a una producción real parece imposible hasta que se rompe el corazón.
Cuando todos los pronósticos están en contra y la llaga se infecta de gravedad solo queda una alternativa: sublimar el dolor.
No hay nada que esperar y todo por hacer. El ánimo se vuelve rabia y me guía por nubes de conceptos que poco a poco se despejan. La furia me ayuda a conseguir el equipo, elegir el atuendo y prepararme.
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Estas fotos que verán a continuación son la primera serie de autorretratos. La autocrítica me quema por dentro, pero hay que lanzarse y sobretodo tener el valor de hacerlo aun cuando una esta: Sola en el amor.
P.
El amor como una carga que no se puede compartir
El escenario, una felicidad artificial en la que el amante espera
La espera como una proclama de fe al inicio; como un juego después; como un continuo cuestionamiento
La espera como angustia; como un dolor seco que deviene en soledad
El amante en medio de una reconstrucción de su sueño que va perdiendo poco a poco el color
El amante al fin...solo en el amor
Su nombre es Franco. Descansaba plácidamente en una canasta de plástico mientras su mamá freía tortillas de maíz en la plaza de San Felipe (Latacunga)...hasta que su hermana le interrrumpió...
